Je suis le
et je peux contrôler
Le
d'Aquitaine et la
abolie.
Mais ma Mémoire est morte,
et mon porc constellé
Porte le roi
à la mélancolie.
En ouvrant un tonneau, le roi m'a consolé,
C'était dans un troquet, avenue d'Italie,
Car le pinard plaît à mon esprit désolé,
Tandis que le
s'allie.
Suis-je Cochonfucius ?
Suis-je donc un peu rond ?
Mes yeux se plongent dans les yeux verts de la reine,
J'ai sous le crâne un son plus fort qu'une sirène.
Je vois le
appeler le patron,
Car il a trop la dalle et il voudrait bouffer
au comptoir avec un p'tit café.
En alignant des mots, mais sans les contrôler,
Un poète explorait sa mémoire abolie,
Et bientôt, devant lui, l'écran fut constellé
De notes de tristesse et de mélancolie.
Aucun de ses copains n'a pu le consoler
Dans son petit troquet, avenue d'Italie ;
Le vide règne dans son esprit désolé
Où la lourde amnésie au désespoir s'allie.
Ainsi pendant des nuits, son verbe tourne en rond,
Qui évoque tantôt Pénélope, la reine
Abandonnée longtemps, ou la pâle sirène.
Mais dans guère de temps, ses mots s'endormiront.
Un soir ils entreront au pays de Morphée
Où n'ira les reprendre aucun vaillant Orphée.
